Vous parler de ça, Laurie Halse Anderson

Melinda Sordino ne trouve plus les mots. Ou plus exactement, ils s'étranglent avant d'atteindre ses lèvres. Sa gorge se visse dans l'étau d'un secret et il ne lui reste que ces pages pour vous parler de ça. Se coupant du monde, elle se voit repoussée progressivement par' les élèves, les professeurs, ses amis, et même ses parents. Elle fait l'expérience intime de la plus grande des injustices : devenir un paria parce que ceux dont elle aurait. tant besoin pensent que le mal-être, c'est trop compliqué, contagieux, pas fun. Melinda va livrer une longue et courageuse bataille, contre la peur, le rejet, contre elle-même et le monstre qui rôde dans les couloirs du lycée.

Les lèvres de Melinda sont scellées, parler de ça est impossible. Les mots sont là, mais ils refusent de sortir, comme si « ça » était aux aguets, prêt à bondir. Et pourtant cela lui ferait tellement de bien, ce serait comme cracher ce « ça », l'extirper de sa poitrine pour le jeter au loin. Ce serait comme se libérer. Ce serait comme retrouver sa vie.

Elle voudrait tellement pouvoir parler de ça, mais « ça » est indicible, « ça » est ce que l'on tait, « ça » est la prison qui enferme chaque jour davantage, la corde qui se serre inexorablement autour du cou.

Parce qu'après ça, on ne peut pas faire comme si de rien n'était. Le croiser équivaut à pénétrer sur le chemin des enfers, et la descente est longue, tortueuse, inexorable. Seule une main tendue peut nous amener à rebrousser chemin, mais comment faire quand les mots sont absents et que le monde s'écroule autour de nous ?

Rarement un roman m'aura autant bouleversée. L'exploration de ce que l'on devient après ça sème le malaise, crie toute l'angoisse et toute la terreur de Melinda. J'aurais voulu pouvoir la rattraper, aider les mots à sortir, lui dire qu'elle pouvait parler, que ça ne devait pas gagner. J'aurais voulu la prendre dans mes bras, la cajoler pour bercer l'enfant qu'elle est, pour mettre à terre ce « ça » et le piétiner jusqu'à ce qu'il demande grâce.

J'ai lu, impuissante, ses réflexions, ai été témoin de comment elle s'enfonçait chaque jour davantage dans l’obscurité, de comment les autres ne la comprenaient pas parce que les mots étaient absents, de comment le spectre de la solitude l'enserrait dans ses griffes... A cause de ça.

Que ce roman sonne juste... Il donne la voix à ceux qui l'ont perdue, à ceux qui ont croisé « ça », et, malgré l'atrocité du monstre, il montre que, même si l'on descend très bas, l'on peut aussi remonter. Une lueur d'espoir dans une mer noire, une lueur qui donne le courage de vaincre ça.

Emouvant. Bouleversant. Déchirant.

C'est le récit d'une lutte non seulement contre ça mais aussi contre soi qui nous est relaté. C'est le récit de la survie d'une jeune fille qui avait tout pour être heureuse, au cynisme et à l'humour mordant. C'est le récit de ça, ces mots que Melinda avait perdus.

Un roman que l'on devrait tous lire, adolescents ou adultes, il n'y a pas d'âge pour se battre contre ça.