Le Manoir de Tyneford, Natahsa Solomons

Au printemps 1938, l'Autriche n'est plus un havre de paix pour les juifs. Elise Landau, jeune fille de la bourgeoisie viennoise, est contrainte à l'exil. Elle ne sait rien de l'Angleterre, si ce n'est qu'elle ne s'y plaira pas.

Tandis que sa famille attend un improbable visa pour l'Amérique, elle devient domestique dans une grande propriété du Dorset, c'est elle désormais qui polit l'argenterie et sert à table. Au début, tout lui paraît étranger. Elle se fait discrète, dissimule les perles de sa mère sous son uniforme, tait l'humiliation du racisme, du déclassement, l'inquiétude pour les siens et ne parle pas du manuscrit que son père, écrivain de renom, a caché dans son alto.

Mais la guerre gronde, le monde change et Elise l'insouciante est forcée de changer à son tour. 

Je m’étais dit, « plus de larmes ». Non, je voulais un livre qui ne me fasse pas pleurer, parce que mine de rien, comme les personnages continuent de vivre en moi ensuite pour une durée indéterminée, ça me remue quand même.

Mauvais choix alors que de m’être arrêtée sur ce roman, très mauvais choix… Parce que les larmes étaient au rendez-vous, et voyez-vous, cela éprouve mon petit cœur tendre.

C’est un autre temps qui vit dans ce roman, celui de la guerre évidemment, celui d’une Vienne resplendissante, qui sombre en enfer avec l’arrivée du nazisme, mais aussi celui de Tyneford, où le temps semble s’être arrêté.

La première partie m’a semblé un peu longue, elle  manquait  de rythme, comme une musique trop lente pour vous entraîner sur la piste de danse. Mais j’ai tendu l’oreille, parce que la plume de Natasha Solomons m’avait fait comprendre que tout cela était nécessaire, que ce décorum était indispensable pour bien comprendre le destin d’Elise.

Elise est une femme comme les autres, mais comme toutes les héroïnes de bons romans, elle n'est pas ordinaire. Issue d’une famille d’intellectuels aisés, d’artistes même, elle a vécu dans un cocon jusqu’à ce qu’éclate la guerre. Ni trop belle, ni trop douée, elle évoluait dans l’ombre de sa mère et de sa sœur, sans pour autant y ressentir une jalousie destructrice. Tout le monde n’est pas un être d’exception, mais cela n'empêche pas de recevoir de l’amour, beaucoup d’amour. 

La guerre éclate, la survie passant par des sacrifices, la famille se disperse, sa sœur et son mari partent aux États-Unis, ses parents attendent leurs visas, et Elise part en Angleterre pour y travailler en tant que domestique, elle dont les mains avaient jusqu’alors la douceur d’une peau de pêche.

Surmontant ce choc de cultures, elle vit et survit dans cet univers à l’écart du monde, en gardant dans un coin de son cœur la Vienne qu’elle aimait tant, ainsi que l’espoir que la folie des hommes ne sera que passagère, et que bientôt, très bientôt, tous se retrouveront. 

Que j’ai aimé ce roman… Loin d’être un simple roman d’amour, d'un soap à faire pleurer dans les chaumières (même si j'ai pleuré dans ma chaumière!) il nous immerge dans cette petite histoire qui subit la grande Histoire. La plume est alerte, l’histoire solide, et les personnages complexes. Aucun ne porte le vernis de la perfection, les aléas de la vie les faits changer, avancer, grandir parce cette Histoire a fait bien des victimes, même si les canons ne retentissaient pas de ce côté-là de la Manche. 

Au fil de ma lecture, la musique d’une valse viennoise m’a emportée, et j’ai dansé au son des mots, jusqu’à la dernière page, parce c'est vrai qu’il n’y a pas qu’une seule forme d’amour.

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L'enfant de Noé, Eric-Emmanuel Schmitt

- Nous allons conclure un marché, veux-tu ? Toi, Joseph, tu feras semblant d'être chrétien, et moi je ferai semblant d'être juif. Ce sera notre secret, le plus grand des secrets. Toi et moi pourrions mourir de trahir ce secret. Juré ?

- Juré. 

 1942. Joseph a sept ans. Séparé de sa famille, il est recueilli par le père Pons, homme simple et juste, qui ne se contente pas de sauver des vies. Mais que tente-t-il de préserver, tel Noé, dans ce monde menacé par un déluge de violence ?

En lisant les premières lignes de ce court roman, j'ai su que je ne m'étais pas trompée en le tirant de l'étagère où il sommeillait dans son attente patiente.

« Lorsque j'avais dix ans, je faisais partie d'un groupe d'enfants que, tous les dimanches, on mettait aux enchères. »

C'en était fait de moi, interpelée, curieuse, saisie, j'étais prisonnière de ces mots, et il m'allait être très difficile d'interrompre ma lecture. Ce que je n'ai pas réussi à faire d'ailleurs.

Voilà la magie d'Eric-Emmanuel Schmitt. Ecrire de belles histoires, même si le sujet est délicat.

Et quel sujet plus délicat que celui de la Shoah ?

Comme a son habitude, il y a peu de personnages dans L'enfant de Noé -Joseph, ses parents, le Père Pons, Rudy, Mademoiselle Marcelle-Sacrebleu-, mais tous m'ont touchée, avec une nette préférence pour le Père Pons -ce « Juste » admirable- et ses collections, cruel reflet de ce que l'Homme est capable, et qui ne peuvent que nous laisser un goût amer dans la bouche.

La plume de l'auteur, toujours juste et sans fioritures, m'a amenée, petit à petit, au fil des mots, à plonger dans des interrogations, philosophiques, parfois mystiques, sur l'Homme et ses actes. Car c'est là où réside la force d'Eric-Emmanuel Schmitt : tout semble facile, tout semble fluide, il n'y a qu'à suivre les petits cailloux qu'il a semés sur le chemin.

L'on a reproché à ce roman de trop survoler cette période, mais ladite période n'est qu'un prétexte pour se pencher sur l'humain et ses convictions les plus profondes. Judaïsme, catholicisme, foi, humanité, amour, autant de sujets qui sont abordés, sans pour autant être un requiem, une ode à la foi quelle quelle soit. Non, c'est avant tout une ode à la générosité, à l'amour, au sacrifice pour les autres,

Et les larmes ont coulé, parce que, devant la tendresse de ces mots, il ne pouvait en être autrement.

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Les étoiles de Noss Head, Tome 5 (« Origines » 2ème partie), Sophie Jomain

 « Le danger était aux portes de la cité. J’avais déjà affronté bien des tempêtes, mais celle qui venait vers nous était la pire de toutes. Un cataclysme, un fléau... Pourquoi ne nous croyaient-ils pas ? La mort s’apprêtait à s’abattre sur eux. Bientôt, le sang serait versé sur la Terre des loups. La désolation. Le néant. La ruine. C’est tout ce qu’il resterait. Ne pas fuir. Nous imposer et les convaincre. Pour les sauver tous. Pour le sauver... lui. »

Est-que que vous pensez que je peux aller voir le médecin pour cause de dépression parce que je viens de lire le tome  5 de Noss Head, et que c’était le dernier de la saga ? Non parce que, c’est vraiment à faire une déprime là. Noss Head, c’est fini… La dernière page est tournée, et je me sens seule maintenant.

C’était bien. Oh que oui, c’était vraiment bien.

5 tomes en compagnie de Hannah, Leith, Darius, Gwen, Grigore et j’en passe… 

5 tomes avec une imagination fertile poussée par une écriture fluide et agréable. 

5 tomes pendant lesquels l’auteure a su me torturer de sa plume aiguisée, pendant lesquels j’ai dû me préserver, veiller à avoir toujours le tome suivant en stock, parce Mme Jomain est la reine des fins qui relancent tout...

Et un dernier tome magistral, encore meilleur que les précédents (comme le bon vin je vous dis). Parce qu’écrire un dernier tome, c’est loin d’être facile. Il y a le risque des attentes du lecteur et de sa déception potentielle. On s’identifie aux personnages, on rêve d’une fin, qui n’est pas toujours celle prévue par l’auteur. Et là, c’est la déception.  

Moi, je n’aurais pas voulu d’autre fin à Noss Head. Sophie Jomain a écrit ma fin parfaite. Sans fioritures, sans se jouer de moi. J’ai eu peur, mais non. Elle ne m’a pas trahie, ne m'a pas déçue. 

Merci Mme Jomain.

 

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L'Ecole ma maîtresse, Raoul Dirêvie

« J’ai 36 ans. Je me suis marié voilà douze ans avec celle qui est aujourd’hui la maman de mes deux fils. A peine deux mois plus tard, je débutais comme professeur des écoles, faisant du même coup, sans le savoir, de l’Ecole ma maîtresse. » Ainsi démarre le récit d’un jeune enseignant qui retrace son parcours professionnel depuis l’enthousiasme des débuts jusqu’à la limite du burn-out. Au fil d’une analyse lucide et amère, il évoque sa relation passionnelle avec l’Ecole, commente la politique menée en matière d’éducation ces dernières années et règle ses comptes avec ce métier qu’il aime tant mais qui lui vole sa vie. Raoul Dirêvie écrit comme il exerce son métier : avec son cœur. Il livre ici un poignant témoignage dans lequel bon nombre de ses collègues se reconnaîtront et qui permettra peut-être aux autres citoyens de se réconcilier avec une profession pas toujours bien comprise.

Je n'ai pas l'habitude de lire des témoignages, non pas que je n'aime pas cela, non. Je suis d'un naturel curieux, mais je manque de temps. La fiction est un bon moyen pour moi de donner à mon cerveau l'évasion nécessaire dont il a besoin. Je lis, j'imagine, je rêve, et une fois le roman terminé, je continue l'histoire dans ma tête, poursuivant les aventures ou en me représentant mentalement pour la quinzième fois une scène qui m'a marquée, jusqu'à ce qu'une nouvelle histoire me captive, et que, amante libertine, j'abandonne mon précédent amour pour m'ébattre avec cette nouvelle promise, source de sensations nouvelles.

C'est plus difficile avec les témoignages, parce que ce sont des vraies personnes, et je ne peux pas continuer leurs histoires. Lire un témoignage, c'est m'exposer à des émotions bien réelles, fortes, souvent celles de l'auteur, accueillies par les miennes qui ont tendance à tout décupler. Alors je me protège.

Aussi, quand ce témoignage est arrivé entre mes mains, le scepticisme m'a d'abord envahie. Le sujet m'intéresse, beaucoup même... Mais Raoul Dirêvie n'allait-il pas tomber dans la facilité de faire un énième pamphlet contre l'Ecole ?

Poussée par la curiosité, je me suis plongée dans son récit, et l'ai lu en quelques heures à peine, d'une seule traite.

Le témoignage de M. Direvie est porté par la sincérité de ses émotions, passant de l'enthousiasme à la désillusion certaine de l'amoureux qui s'est trompé mais qui aime tellement fort qu'il ne sait pas faire autrement.

De son parcours à ce qu'on demande à un professeur aujourd'hui, son cri du cœur retentit, sorte d'appel au secours face au monstre qui engloutit. L'on se rend compte que l'Ecole telle qu'elle nous est vendue n'est pas ce qu'elle est en réalité. On s'en doutait... Mais à ce point ?

Certains passages, intimistes, m'ont littéralement fascinée. J'aurais aimé qu'ils soient plus nombreux, mais je comprends la retenue de M. Dirêvie. Le but n'était pas de sombrer dans un pathos à faire pleurer dans les chaumières. Il y a beaucoup de pudeur dans ses écrits, beaucoup de dignité aussi. Et d'amour... Pour ses élèves, pour sa profession... Pour sa femme pourtant délaissée pour cette amante intransigeante et cruelle qu'est l'Education Nationale.

Et à la fin, me reste une saveur amère dans la bouche. L'Ecole, ça ne devrait pas être ça... 

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Les étoiles de Noss Head, « Origines », tome 4, Sophie Jomain

« Chaque fois que je croyais que notre vie était cousue de fil blanc, Leith et moi devions faire face à une nouvelle adversité, une nouvelle attaque. J'en venais à me demander si, un jour, nous goûterions à la paix à laquelle nous aspirions. Personne ne mesure l' immensité de sa chance quand il affirme que son existence est monotone. Personne. Aux innocents les mains pleines... C'est ce qu'on dit. Mais moi, je n'étais plus innocente du tout. Alors, que me réserverait le destin, cette fois-ci ? Que me volerait-il ? J' en avais une vague idée. J'allais devoir me préparer au pire. »

Les Etoiles de Noss Head sont comme le bon vin, plus les tomes avancent, meilleure est l’histoire. La saga a pris son envol, et les relents de Twilight sont loin, très loin!

Que dire sans rien vous révéler de l’histoire ? 

J’ai regretté que Lui ne soit pas plus présent, même si c’est pour la bonne cause. Parce que, Lui, c’est quelque chose…Oh oui, vraiment quelque chose (grand soupir)

J’ai adoré son évolution à Elle, c’est un personnage véritablement fort, qui porte l’histoire. Loin d’être lisse, elle nous embarque dans son monde et n’en est que plus attachante. J’ai rarement autant apprécié une héroïne.

Et puis il y a Lui Numéro 2. Il est …wouah… et inattendu (re grand soupir). Il fait même de l’ombre à Lui Numéro 1, même s’ils ne sont pas dans le même registre (re re grand soupir).

Et que dire d’Eux, sans qui cet univers n’existerait pas. Les Eux clairs, ceux qu’on aime parce qu’ils sont, malgré leurs défauts, tout ce dont on peut rêver et les Eux obscurs, qui m’ont fait faire des cauchemars…

Et le meilleur pour la fin, il y a Elle, l’auteure, dont la magie de la plume a su créer, en toute humilité, un monde qui pourrait être réel, et qui m’a torturée du début à la fin (et quelle fin !) en jouant avec mes sentiments. Mais que la torture est douce de cette façon !

Bon, là vous pensez que ça y est, j’ai sombré dans la folie. La folie de Noss Head, oui, sans aucun doute! Et vous savez quoi? C'est même la première fois que je regrette qu'une saga soit si "courte". Il ne reste qu'un tome et c'est fini... Bouhhh...

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Le passage de la nuit, Haruki Murakami

Dans un bar, Mari est plongée dans un livre. Elle boit du thé, fume cigarette sur cigarette. Un musicien surgit, qui la reconnaît.

Au même moment, dans une chambre, Eri, la soeur de Mari, dort à poings fermés. Elle ne sait pas que quelqu'un l'observe.

Autour des deux sœurs vont défiler des personnages insolites : une prostituée blessée, une gérante d'hôtel vengeresse, un informaticien désabusé, une femme de chambre en fuite. Des événements bizarres vont survenir : une télévision qui se met brusquement en marche, un miroir qui garde les reflets. À Tokyo, le temps d'une nuit, va se nouer un drame étrange..

A chaque fois que j’ouvre un roman de Murakami, je n’arrive pas à le refermer sans en avoir vu le bout. Ce n’est pas de la frénésie de lecture, rien à voir avec ces moments-volés comme pour d’autres ouvrages, non. Il a le don de titiller ma curiosité, comme si un petit génie avait pris place sur mon épaule et me soufflait de continuer à tourner les pages. Comme si son écriture m’envoûtait. J’en suis la première surprise, parce que, comme pour la « Course au mouton sauvage », j’ai craint que le passage de la nuit ne devienne un livre oublié aux toilettes, le cimetière des livres que j’ai du mal à terminer…

Parce qu’il faut le dire, Le passage de la nuit est un livre lent, très lent…Mais un livre de belles rencontres nocturnes, et de rencontres avec ce que nous sommes. 

Murakami pose sa caméra dans cette Tokyo de nuit, où, de drôles de personnages, qui à priori n’ont rien en commun, se croisent et coexistent pendant quelques minutes -autant de séquences filmiques-, quelques heures. J’ai aimé cette Tokyo intimiste, très éloignée de l’effervescence et du mouvement perpétuel que j’avais en tête.

Mais il y a ce regard-voyeur, ce « nous » au présent de la narration qui observe ce qui se passe dans une chambre. Murakami, c’est un habile mélange de réel et d’irréel, de frontières qui s’effacent entre le rêve et la réalité, et dans le Passage de la nuit, ces frontières se font encore plus ténues, parce que la nuit tout est différent, et si pour nous elle ne dure que quelques heures, pour d’autres, elle peut ressembler à l’éternité. Alors on regarde, on observe Eri, douce incarnation de cet onirisme Murakamien.

Ces chapitres-là, qui reviennent régulièrement, m’ont dérangée. Je suis quelqu’un de pudique, de secret, aux antipodes d’un esprit espion-voyeur. Je me suis sentie de trop dans ces chapitres, dans ce « nous » auquel j’appartenais, comme kidnappée, et qui m’obligeait à regarder. Mais le talent de Murakami se trouve là. Ils m’ont dérangée, parce que j’ai ressenti l’observation, cette observation qui s’est matérialisée dans ma tête sous le pouvoir des mots. Cet irréel est devenu réel. 

La magie de Murakami. 

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